révélation (3)

Elle saisit son téléphone, rectangle vert au creux de sa main et s’apprête à appuyer sur les touches.

Se ravise, empoche l’appareil dans sa veste grise. Se dirige vers sa chambre, échange son pantalon trop classique contre une jupe droite, tout aussi classique mais plus seyante.

Se regarde dans le grand psyché : voyons un peu… quelle tête j’ai ?

Un an qu’il a pris ce logement au cœur de la campagne dijonnaise. Pour respirer. Pour que les choses changent aussi dans son couple. Il ne l’aimait plus c’est ce qu’il lui a affirmé mais elle n’a jamais voulu accepter la situation et lui a promis que tout allait s’arranger, qu’elle allait faire un travail sur elle, qu’elle allait le reconquérir.

Il a préféré prendre le large.

« Je resterai présent pour les enfants, pour toi… » avait-il juré.

Et il a tenu promesse. Il fait les allers-retours jusqu’au lycée pour Delphine, dépose Romain chaque matin à la gare pour qu’il prenne son train qui l’emmène à la fac. Il part en vacances avec eux, quelques jours au bord de la mer, ou dans un endroit perdu en Bretagne…

Mais elle n’a pas réussi à le séduire à nouveau.

Elle a essayé le dynamisme, la gaieté (lui qui la disait si insipide), la sensualité, le charme, la tendresse. Puis en vain la culpabilité, l’apitoiement.

Dernièrement elle s’est laissée aller aux reproches, à l’amertume.

Mais elle a compris que ça non plus ça ne marcherait pas. Au contraire.

Fausse route.

Elle saisit son léger foulard de soie et introduit les clés dans la serrure.

S’installe au volant et introduit les clés dans le contact.

Vérifie l’heure.

Juste à temps.

Dans une quinzaine de minutes, il s’engagera sur le chemin de terre qui le conduit à son petit logement. Comme chaque jour.

La belle berline roule un peu trop vite. Tourne à gauche. S’engage.

Battements au milieu du ventre.

Elle veut en avoir le cœur net : s’il reste encore une chance, elle ne veut pas la manquer.

Soudain elle voit. La grosse voiture gris métallisé est immobilisée sur le chemin. Garée devant une petite voiture « de femme ».

Elle le distingue. Avec une femme. Qui bouge au ralenti. Mouvement souple des hanches.

Soulignées par un pantalon de viscose fluide. Noir.

Lumière dans son sourire, éclat dans ses yeux.

Elle soupire. Profondément.

Et roule en silence. Lentement.

Elle la voit retirer les câbles de ses mains à lui et les installer les pinces sur les deux bornes de la batterie.

Elle entend rire. Son rire à elle. Cristallin. Enfantin.

Elle sent la crampe au milieu du ventre.

Elle laisse son pied s’enfoncer sur la pédale, accélère.

Arrive à leur hauteur.

Vitre qui descend.

Visage inquiet : « Paul ?… Paul ! »

Martine…

Quand il se tourne vers elle, il se demande ce qu’elle fait là. Il a soudain tellement envie de la voir partir. Tellement…