sur le banc

ça faisait vingt ans que Mathurin attendait sur ce banc.

non, dix-neuf pour être exact.

il l'avait promis comme un engagement biblique : je t'attendrai.

je te prouverai mon amour.

il était certain qui'l la retrouverait un jour.

Blandine.

là, sur ce banc où il lui avait tripoté le haut de l'épaule cette rondeur osseuse qui se continue en longueur coudale. dix-neuf ans auparavant... et avait laissé sa main s'égarer vers le creux de son corsage.

là, également, où elle avait dit : on arrête Mathurin, je ne veux pas passer à côté de ma chance, de ma vie, de mes espoirs. je veux respecter qui je suis, je pars.

et elle était partie.

merde ! s'était écrié Mathurin, elle l'a fait la garce.

il pensait qu'elle n'oserait pas, que leur amour était plus fort que tout.

vas-y fais-toi plaisir, ne pense qu'à toi, avait-il crié quand elle lui avait annoncé la nouvelle : c'est fini, Mathurin, on arrête. je veux du beau et du solide dans ma vie, pas des rendez-vous à la sauvette.

merde, elle l'avait fait. elle l'avait fait. Blandine était partie, n'était jamais revenue. pas un seul regard en arrière, jamais de retour.

il s'en foutait Mathurin, ça faisait dix-neuf ans qu'il l'attend, pour lui prouver son amour, il n'avait pas envie de changer ça...