la claque

- je comprends pouquoi Michel t'a quittée...

la main est partie toute seule, atterissant lourdement sur la bouche de Maryvonne, lui entaillant la lèvre inférieure. il faut dire que sa fille porte une grosse bague au majeur, ce qui a dû accentuer la violence du coup.

- comment te permets-tu ?

- ça vaudra pour toutes ces claques que je me suis prises, toutes ces dures méchancetés que vous m'avez faites, pour ce soutien que je n'ai pas eu quand Michel est parti...

- parlons-en de Michel... si tu savais ce qu'il m'a dit... parce qu'il se confiait à moi, vois-tu !!

- mais oui, maman, je le sais qu'il t'aimait bien. et qu'il te racontait ses soucis... seulement maman, Michel c'est fini. fini. j'ai un autre homme dans ma vie alors je m'en moque de Michel...

pendant un an, elle a tellement pleuré le départ de cet homme, en a tellement parlé, raconté, analysé, interprêté, étudié, essayé de comprendre pour mieux se persuader et persuader son entourage qu'il allait revenir.

Michel, c'était son amour, sa raison de vivre, celle aussi de se disputer car leur relation était toute conflictuelle mais c'était lui, elle n'en a jamais douté, malgré la différence d'âge et les avants douloureux.

elle se gare, tire le frein à mains et déclare :

- t'es arrivée chez toi, descends de suite et ne m'appelle pas...

- mais j'ai les courses à sortir.

- oui, je sais, ouvre le coffre, prends tes sacs et dégage.

Maryvonne n'en revient pas. comment sa fille peut-elle se comporter ainsi ? de toute façon, elle a toujours pensé, su, compris que sa fille n'était pas saine. une égoïste, doublée d'une caractérielle. elle allait le dire à son époux et il saurait quoi faire lui avec sa fille. quelle histoire quand même. tout ça pour quoi déjà ?

de ses petits bras maigres, elle soulève le coffre de la voiture et en soufllant en extrait ses sacs bien lourds.

mais sa fille ne bouge pas, coincée derrière son volant, la machoire serrée, les yeux noirs.

- je n'arriverai pas jusqu'à la maison.

elle a pris sa voix plaintive qu'elle utilise lorsqu'elle veut être secourue. elle se compose un visage de martyr, la pauvre femme abandonnée sur le trottoir devant chez elle avec ses paquets surchargés.

- t'as qu'à appeler ton "connard" de mari, il va venir t'aider.

Maryvonne soupire. c'est vrai qu'elle l'appelle comme ça, Jean, mais ça ne veut pas dire qu'elle ne l'aime pas. juste qu'elle ne lui a jamais pardonné ses infidélités.

sa fille passe la première et démarre.

décidément cette journée avait bien mal débuté.