bouteille à la mer

ça fait plusieurs jours qu'elle est plantée devant l'étendue aqueuse, regardant le miroitement du soleil sur la surface, écoutant le doux clapotis des vagues qui s'endorment parfois, se réveillent aussi.

elle regarde l'horizon et serre dans sa main la bouteille dans laquelle ce soir elle s'est décidée à glisser un message.

elle retient son souffle, voudrait un signe, espère un signe, quelque chose pour la dissuader ou l'encourager. un signe. mais rien le silence. juste son ventre qui se tord au-dedans et envoie de douces vibrations dans son corps.

elle regarde l'horizon et se décide : elle lance sa bouteille loin, très loin. puis elle s'asseoit sur le sable humide, épuisée.

soudain un étrange bonheur entre en elle. peu importe si la bouteille arrive à bon port, peu importe si elle reviendra s'échouer sur cette plage, elle est partie.

et l'attente est la plus douce des récompenses qu'elle pouvait espérer. elle était en manque d'attendre.

elle est conditionnée à ça : attendre. elle n'a toujours faire que ça. depuis que le patriache a déserté le foyer, elle n'était qu'un "bébé".

elle est conditionnée à ça. et elle n'attendait plus. ne pouvait plus attendre.

aujourd'hui elle se remet dans cet état, elle en savoure les incidences en elle. elle revit. elle attend.

peinture de Jessie Wilcox-Smith