endormie

c'est un moment particulier, elle ne bouge pas, elle est endormie, elle respire doucement, le vent frais entre par la fenêtre entr'ouverte, déjà quelques oiseaux gazouillent, et les géraniums trônent fièrement sur la balcon, ils sont heureux d'avoir survécu à un drôle d'hiver, d'être encore là, tâches de couleur dans ce paysage matinal, dehors la vie reste assoupie, bientôt tout va réveiller, elle va se réveiller, mais pour le moment il est seul debout à la regarder, seul à assister à cette scène, sa belle dormeuse glissée sous un drap blanc, une épaule qui dépasse, un de ses pieds qui joue les indisciplinés et s'extrait du matelas, il est là seul et il se dit qu'il voudrait que cela dure, que cela ne cesse pas, que cette douceur, cette fragilité-là ne décident pas de lui faire faux-bond un matin d'orage, il se penche, respire l'odeur de son cou, cette peau laiteuse mollement affalée sur le lit, il passe délicatement son nez derrière son oreille, il laisse le temps en suspens quelques minutes, il la regarde encore, elle gémit dans son sommeil, mais ne se réveille pas, il est temps pour lui de partir.

il dépose délicatement un baiser sur l'arrondi de son épaule.

c'est un moment particulier.

La Dormeuse - Tamara de Lempicka