voisin voisine

câlée sur son nouveau canapé orange, elle laisse défiler les images sur l'écran de télévision pendant que son regard, ses doigts, son attention sont focalisés sur l'écran de son ordinateur portable.

elle écrit.

enfin.

silence, bien-être, solitude.

quand soudain, elle le voit. il monte et descend les escaliers. il plie les cartons, sort les cartons, range, vide le garage, met un pull à rayures sur ses épaules, cachant son polo blanc-gris, il monte et descend les escaliers.

elle entend les prénoms : Charlotte, Grégoire, Thibault. elle se dit : tiens, ça fait CGT... prometteur, non ?

elle regarde à la dérobée, essaie de se reconcentrer sur l'écran de l'ordi.

y arrive. 

et quand elle se lève le soir pour aller chercher de quoi grignoter, elle croise son regard, alors que son visage se penche à la fenêtre pour fermer les volets. elle le croise à nouveau quand il relève la tête après avoir attrapé le deuxième volet.

drôle de sensation.

elle a passé l'âge, c'est vrai.

et elle ne peut pas.

alors, elle ne regardera plus à la fenêtre d'en face.

elle se contentera d'écrire. concentrée sur son ordinateur portable, allongée sur le nouveau canapé orange. ou ailleurs.