abîme

il avance en se tenant le bras, une cicatrice barre son visage du côté gauche, son souffle est irrégulier.

en face de lui, elle se rapproche, traînant une jambe estropiée, un corset enserrant son corps trop faible.

ils se sourient. mais ne lâchent rien. 

elle tend sa main et caresse son visage. il ferme les yeux et de sa main valide il entoure sa taille. puis plongeant son nez dans son cou, il respire son odeur.

- je me souviens de ton odeur.

- moi aussi. 

- je me souviens de tes formes.

- je me rappelle ta chaleur et ta force.

elle se tait.

ça ne sert à rien. tout est cassé, abîmé, irréparable. trop d'années, de blessures, de résistance, de manque.

- tu veux une cane ?

elle sourit encore.

- non, je devrais m'en sortir toute seule, va.

il soupire, il aurait bien aimé mais tant pis !

- d'accord !

elle le regarde, doucement.

- quoi que... pourquoi pas ?