30 avril 2009
suspens
elle sent les petits cheveux humides qui lui chatouillent le nez. elle aime cette odeur d'amande et de lait.
elle aime sentir son petit corps si léger qui s'appuie contre elle.
elle aime ses petits doigts posés sur sa peau.
petits doigts comme une caresse.
petits doigts maillons fragiles de cette chaîne qui les relie.
elle ferme les yeux et se laisse bercer par le mouvement de son corps, de son coeur.
elle laisse le sommeil l'envahir.
demain, ils doivent se lever de bonne heure pour l'infirmière.
les soins.
la douleur.
encore.
elle se dit juste avant de plonger dans un rêve d'éternité que ce soir encore elle a dormi contre son petit corps et que ça, la vie ne le lui prendra jamais.
et comme chaque fin de journée, elle prie pour qu'il y en ait d'autres.
cadeaux.
moment partagés.
vie en suspens.
son enfant.
(j'ai trouvé cette belle illustration sur le site d'helenablue)
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27 avril 2009
petites filles
les petites filles voient grand
elles espèrent en demain
espèrent en leur père
confiantes souriantes légères
les petites filles tricotent leurs rêves
la nuit quand le loup rode sous leur lit
le jour quand elles dansent dans la cour
avec les autres enfants
quand les poésies s'écrivent sur les cahiers
les petites filles mettent des pulls trop grands
de leur père
ou pas.
nues.
elles lèvent les bras lèvent les pieds lèvent les yeux
haussent les épaules
et s'en vont
confiantes souriantes légères
traverser le grand champ calme
leur vie
aujourd'hui
demain
bientôt
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16 avril 2009
objets perdus
photo de Laurence Leblanc (Objets perdus)
sur le vieil agenda craquelé
quelques mots griffonnés
vestiges d'un temps passé
un hier jamais abordé
Minâ feuillette sans réfléchir le vieil agenda trouvé derrière la pile de combinaisons en satin. armoire lourde et poussiéreuse.
elle a du s'y reprendre à trois fois avant de réussir à tourner la clé dans la serrure de la porte.
armoire lourde et ancienne.
elle regarde les murs au papier peint défraîchi. depuis combien de temps cette maison n'a-t-elle pas été habitée ?
elle s'imagine : la vie, les gens, le bruit, la musique, les cris, l'amour...
un jour un homme et une femme se sont aimés sur ce grand lit abandonné.
son grand-père et sa grand-mère.
elle se lève, se rassoit. un peu plus fortement.
le sommier grince. elle s'amuse.
elle croit voir les paquets multicolores empilés sur le haut de l'armoire les veilles de Noël. elle sourit en pensant aux combinaisons de satin qui ont du dormir bien des nuits par terre, jetées après des enlacements fiévreux.
elle caresse le bois.
armoire lourde et vivante.
elle prend le temps de lire quelques lignes du vieil agenda mais les mots la traversent et ne restent pas en elle.
elle sent juste une vague odeur de vanille rance.
elle cherche alors une trace laissée entre les pages gondolées.
un doux billet.
un vieux ticket.
une fleur séchée...
Minâ referme le vieil agenda. elle va être en retard. aujourd'hui elle retrouve Léo. après des mois d'absence, il revient. diplôme en poche.
elle tourne la clé dans la lourde armoire poussiéreuse et tapote sur le dessus du lit pour lui rendre sa netteté.
met l'agenda dans son sac. pense à Léo. se sent heureuse.
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08 avril 2009
légéreté
lever le voile
poser les bonnes questions
réponses en moments suspendus
gouttes d'absolu.
créer des images
inventer un horizon
prendre son élan
s'envoler
ne plus se retourner.
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02 avril 2009
non tropo
il caresse ses cheveux.
douceur.
tremblement infime dans les doigts.
"ne m'aime pas trop."
elle redresse son corps. assise sur ses genoux elle appuie son regard inquisiteur au bord de ses yeux.
"ça veut dire quoi ?"
il ne sait pas l'expliquer. douleur de l'aveu. mise à nu.
mais elle sait que derrière ces mots s'en cachent d'autres. plus profonds.
hier déjà, elle se disait que quelque chose s'était brisé.
et en partant tout à l'heure elle aura envie de glisser un petit mot dans sa boîte aux lettres : dommage, ça aurait pu être une belle histoire... restons amis.
mais elle ne le fera pas. elle se contentera de marcher longtemps sous la pluie et de sentir la paix l'envahir.
comme un bien-être revenu.
ne plus penser à cette histoire.
juste se souvenir qu'elle voulait avancer.
être fière d'elle.
se respecter.
elle marchera en pensant à ces gens qui l'aiment, parce qu'elle est elle et qu'elle a cette lumière rarement diffusée, qui l'entoure et la rend différente. forte.
elle marchera en laissant l'air rentrer dans ses poumons, si grandement, si pleinement.
elle se dira qu'elle vit et que rien ne peut être plus merveilleux.
là, pour l'instant, assise sur ses genoux, elle espère une explication qui ne vient pas...
elle se lève, enfile son blouson et prend son sac.
elle sourit.
tant pis.
elle n'a encore rien compris...
22:03 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (3)
25 mars 2009
montée
elle rentre essoufflée dans la chambre.
monté les escaliers à allure vive.
le coeur palpitant.
"le retrouver".
idée fixe.
elle ne l'a quitté qu'une trentaine de minutes.
mais elle le sait là, qui l'attend.
"le retrouver".
idée fixe.
elle pousse la porte souriante et s'arrête.
net.
il est là, nu, le torse dépassant des couvertures.
son regard la transperce.
pourtant elle le connaît.
son regard.
lui.
elle connaît cet homme.
elle a dormi avec lui.
encore.
encore une nuit.
cadeau.
mais savoir qu'il est encore là, pour elle, qu'il l'attend, ça la boulerverse.
il tend une main.
elle reste immobile.
avec cette terrible envie de s'approcher.
de le laisser la caresser, l'aimer encore.
idée fixe.
dans quelques heures il sera parti et tout recommencera comme avant.
elle vivra, courra à droite à gauche, réglera quelques papiers, achètera à manger, sourira aux autres, coiffera ses cheveux et soulignera son regard d'un trait noir.
elle vivra.
sans lui.
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20 février 2009
bêtises
photo de Benoît Page
les filles ont peur de dire des bêtises.
d’en dire trop. d’en faire trop.
de passer pour des oies.
d’en faire trop.
de passer pour des filles faciles.
les filles.
aiment quand les garçons en disent trop.
en font trop.
ou n’aiment pas.
si, elles aiment. mais elles ont peur.
alors elles reculent elles s’enferment.
dans leur coquille.
elles s’avancent. puis elles s’enferment.
elles ont peur de vouloir.
il paraît qu’elles n’ont pas le droit.
de vouloir.
elles doivent attendre.
qu’on les veuille. qu’on les désire.
les garçons bien sûr.
des fois, elles se logent dans leur coquille.
les filles.
elles ont peur.
elles attendent.
elles ont toujours peur.
toujours.
tout au fond.
mais quand elles oublient, elles osent.
les filles aiment les garçons qui aiment les filles qui osent.
un peu. puis beaucoup.
dans le noir. ou pas.
elles aiment les garçons. qui ne les regardent pas. quand elles osent.
mais qui osent avec elles.
20:18 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (2)
02 février 2009
révélation (5)
Elle saisit son téléphone, rectangle vert au creux de sa main et vérifie le cadran : aucun message.
Elle s’apprête à appuyer sur les touches.
Se ravise, soupire, pose l’appareil sur le siège passager.
Elle roule sur le chemin de terre où ils se sont vus pour la dernière fois, il y a quinze jours mais elle commence à s’habituer à l’idée qu’il n’y aura personne.
Elle a cherché à la retrouver. N’a obtenu que de vagues informations à son sujet.
Juliette Lapierre.
Que faisait-elle là ? Etait-ce un hasard ? Habite-t-elle dans les environs ? Avait-elle un rendez-vous ce jour-là ? L’avait-elle reconnue ? Elle n’en sait strictement rien mais elle se prend à rêver que si la vie les a remises sur la même route, c’est qu’il y a une raison.
Elle.
S’il n’y avait eu son mari avec sa grosse voiture gris métallisé, elle lui aurait parlé cette fois-là.
Paul…
Depuis combien de temps sont-ils mariés ?
Si on compte cette année de « mise en disponibilité », cela fait vingt et un ans.
Vingt et un ans !
Elle avait vraiment cru trouver enfin son bonheur dans les bras de Paul. Mais elle doit avouer que depuis un an, tout part de travers.
Vingt et un ans.
Il y a eu des beaux moments dans leur existence et leurs enfants sont une belle réussite.
Mais depuis quinze jours, elle commence à réaliser qu’elle s’est peut-être leurrée. Et qu’il faut enfin arrêter de gâcher sa vie.
Elle a l’impression de l’entendre de rire. Son rire à elle. Cristallin. Enfantin.
Depuis quinze jours, elle refait les mêmes gestes, avance sur le chemin lentement, se gare et attend.
Espère.
Attend.
Vérifie l’heure.
Mais comprend que personne ne viendra.
Elle croit la voir penchée au-dessus de sa voiture. Mouvement souple des hanches.
Soulignées par un pantalon de viscose fluide. Noir.
Son visage qui se tourne vers lui.
Lumière dans son sourire, éclat dans ses yeux.
Quinze jours qu’il ne sait faire qu’attendre chercher espérer.
Quinze nuits que ses rêves sont troublés. Elle se revoit vingt et un ans plus tôt. Et la réalité la rattrape. Vingt et un ans, c’est si long. Et si court à la fois. Elle n’a guère vu les années passer.
Mais soudain pour elle, rien n’a changé.
Elle se sent redevenir la Martine de l’époque.
Elle retire la pince de ses cheveux parsemés de blanc, secoue la tête. Corrige le rouge à lèvres qui bave un peu sur ses lèvres.
Soupire encore
Se replace correctement derrière le volant et tourne les clés dans le contact.
Quand elle roule à nouveau, elle se demande si elle va la revoir un jour. Elle en a tellement envie. Tellement…
18:29 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (20)
26 janvier 2009
révélation (4)
Il saisit son téléphone, rectangle noir au creux de sa main et s’apprête à appuyer sur les touches.
Se ravise, soupire, pose l’appareil sur le siège passager.
Il roule sur le chemin de terre qui le conduit à son petit logement. Comme chaque jour.
La grosse voiture gris métallisé stoppe.
Se gare mais aucune petite voiture « de femme » ne lui fait face.
Il allonge le dossier de son siège. Ferme les yeux. Il se sent fatigué.
Juliette Lapierre.
Il a cherché à en savoir plus sur elle. N’a obtenu que de vagues informations à son sujet. Personne ne semble bien connaître cette adjointe à la culture.
Qui est-elle ?
Le mystère sur cette presque inconnue harcèle son esprit à longueur de journée depuis qu’ils se sont croisés sur son chemin de terre.
Que faisait-elle là ? Avait-elle un rendez-vous dans les parages ? Quelqu’un qu’elle connaissait ? Il n’en savait strictement rien mais il se prenait à rêver qu’elle l’attendait ce jour-là.
Lui.
S’il n’y avait eu sa femme apparue soudainement au bout du chemin, ils auraient eu le temps de faire plus ample connaissance.
Mais Martine avait déboulé.
Martine…
« Paul ?… Paul ! »
Pourquoi avait-elle toujours ce chic de gâcher les beaux moments de son existence ?
A croire que sa femme, pardon sa future « ex » femme n’avait su faire que ça toute sa vie.
Gâcher ce qui pouvait lui arriver de merveilleux.
Il a l’impression de l’entendre de rire. Son rire à elle. Cristallin. Enfantin.
Depuis huit jours, il refait les mêmes gestes, avance sur le chemin lentement, se gare et attend.
Espère.
Attend.
Vérifie l’heure.
Juste à temps.
Comme il y a huit jours.
Il croit la voir faisant son étrange danse dans l’espoir de l’arrêter. Mouvement souple des hanches.
Soulignées par un pantalon de viscose fluide. Noir.
Lumière dans son sourire, éclat dans ses yeux.
Il a gardé ses câbles à portée de mains.
Huit jours qu’il ne sait faire qu’attendre le soir venu pour rentrer enfin le ventre noué, battements de cœur affolés, priant, espérant, priant.
Huit nuits qu’elle vient hanter ses rêves. Il imagine toutes sortes de scénarios. Jamais les mêmes.
Elle lui retire les câbles des mains et installe elle-même les pinces sur les deux bornes de la batterie. Il s’approche et se penche derrière elle pour l’aider. Elle l’embrasse pour le remercier.
Ou ils se retrouvent à un cocktail chez les Legrand. Elle s'avance vers lui, lui sourit, lui tend une main courtoise. Qu'il saisit. Et ne lâche plus.
Il ouvre es yeux.
Soupire encore
Se replace correctement derrière le volant et tourne les clés dans le contact.
Quand il roule à nouveau, il se demande s’il va la revoir un jour. Il en a tellement envie. Tellement…
18:03 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (6)
23 janvier 2009
pressées
Les filles pressées ont oublié
D’aimer de regarder de respirer
Ont oublié de s’aimer
Se regarder se respirer
Elles courent courent courent
Jamais assez vite
Jamais assez bien
Elles font ci et ça et ci et ça
Tout à la fois
Elles poussent elles disent pardon pardon
Elles marchent sur les pieds sur les vies
Elles marchent sur leurs envies
Les filles pressées sont essoufflées fatiguées débordées
Elles ne s’arrêtent pas
Ne peuvent pas
Ou elles s’écroulent
Elles envoient un baiser du bout des doigts
Montent dans leur voiture
Repartent sont déjà reparties
Les filles pressées fument beaucoup
ou pas
mangent vite
Dorment peu vivent mal
Elles aiment un peu beaucoup passionnément
Les filles pressées mentent pleurent espèrent
Elles soufflent : Oh que je suis fatiguée
Je veux une heure un jour une semaine
Pour me reposer
Mais elles ne se reposent jamais
Jamais
Elles sont pressées
photo prise sur le site de Benoît Page
18:38 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (6)
21 janvier 2009
révélation (3)
Elle saisit son téléphone, rectangle vert au creux de sa main et s’apprête à appuyer sur les touches.
Se ravise, empoche l’appareil dans sa veste grise. Se dirige vers sa chambre, échange son pantalon trop classique contre une jupe droite, tout aussi classique mais plus seyante.
Se regarde dans le grand psyché : voyons un peu… quelle tête j’ai ?
Un an qu’il a pris ce logement au cœur de la campagne dijonnaise. Pour respirer. Pour que les choses changent aussi dans son couple. Il ne l’aimait plus c’est ce qu’il lui a affirmé mais elle n’a jamais voulu accepter la situation et lui a promis que tout allait s’arranger, qu’elle allait faire un travail sur elle, qu’elle allait le reconquérir.
Il a préféré prendre le large.
« Je resterai présent pour les enfants, pour toi… » avait-il juré.
Et il a tenu promesse. Il fait les allers-retours jusqu’au lycée pour Delphine, dépose Romain chaque matin à la gare pour qu’il prenne son train qui l’emmène à la fac. Il part en vacances avec eux, quelques jours au bord de la mer, ou dans un endroit perdu en Bretagne…
Mais elle n’a pas réussi à le séduire à nouveau.
Elle a essayé le dynamisme, la gaieté (lui qui la disait si insipide), la sensualité, le charme, la tendresse. Puis en vain la culpabilité, l’apitoiement.
Dernièrement elle s’est laissée aller aux reproches, à l’amertume.
Mais elle a compris que ça non plus ça ne marcherait pas. Au contraire.
Fausse route.
Elle saisit son léger foulard de soie et introduit les clés dans la serrure.
S’installe au volant et introduit les clés dans le contact.
Vérifie l’heure.
Juste à temps.
Dans une quinzaine de minutes, il s’engagera sur le chemin de terre qui le conduit à son petit logement. Comme chaque jour.
La belle berline roule un peu trop vite. Tourne à gauche. S’engage.
Battements au milieu du ventre.
Elle veut en avoir le cœur net : s’il reste encore une chance, elle ne veut pas la manquer.
Soudain elle voit. La grosse voiture gris métallisé est immobilisée sur le chemin. Garée devant une petite voiture « de femme ».
Elle le distingue. Avec une femme. Qui bouge au ralenti. Mouvement souple des hanches.
Soulignées par un pantalon de viscose fluide. Noir.
Lumière dans son sourire, éclat dans ses yeux.
Elle soupire. Profondément.
Et roule en silence. Lentement.
Elle la voit retirer les câbles de ses mains à lui et les installer les pinces sur les deux bornes de la batterie.
Elle entend rire. Son rire à elle. Cristallin. Enfantin.
Elle sent la crampe au milieu du ventre.
Elle laisse son pied s’enfoncer sur la pédale, accélère.
Arrive à leur hauteur.
Vitre qui descend.
Visage inquiet : « Paul ?… Paul ! »
Martine…
Quand il se tourne vers elle, il se demande ce qu’elle fait là. Il a soudain tellement envie de la voir partir. Tellement…
09:35 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (9)
19 janvier 2009
révélation (2)
Il saisit son téléphone, rectangle noir au creux de sa main et s’apprête à appuyer sur les touches.
Finalement se ravise, pose l’appareil sur son bureau. Ouvre la pile d’enveloppes entassées devant lui et commence une lecture évasive.
Combien de temps ça va durer encore ce jeu du chat et de la souris ?
Un an qu’il a pris ce logement au cœur de la campagne dijonnaise. Pour respirer. Pour que les choses changent aussi dans son couple. Il ne l’aimait plus c’est sûr mais sa femme n’a jamais voulu accepter la situation et lui a promis que tout allait s’arranger, qu’elle allait faire un travail sur elle, qu’elle allait le reconquérir.
Il a préféré prendre le large.
« Je resterai présent pour les enfants, pour toi… » avait-il juré.
Et il a tenu promesse. Il fait les allers-retours jusqu’au lycée pour Delphine, dépose Romain chaque matin à la gare pour qu’il prenne son train qui l’emmène à la fac. Il part en vacances avec eux, quelques jours au bord de la mer, ou dans un endroit perdu en Bretagne…
Mais il se rend compte qu’elle le mène en bateau.
Il doit lui faire entendre que plus rien n’est possible entre eux.
Il pose le courrier bien en évidence. Il lira ça demain. Le nouveau produit que son entreprise est en train de breuveter est presque au point. Et ce soir, il a réunion au conseil général.
Dépend sa parka et introduit les clés dans la serrure.
Descend au parking.
S’installe au volant et introduit les clés dans le contact.
Vérifie l’heure.
Juste à temps. Delphine doit l’attendre.
Quand une heure plus tard, il quitte sa fille il ne sait toujours pas comment il va pouvoir imposer son choix.
Il roule sur le chemin de terre qui le conduit à son petit logement. Comme chaque jour.
La grosse voiture gris métallisé avance vers une femme qui simule une étrange danse.
La grosse voiture gris métallisé stoppe.
Vitre qui descend.
Visage inquiet : « vous avez un souci ? »
Lumière dans le sourire, éclat dans les yeux. Qu’il reçoit direct dans son regard à lui.
- Oui. Je pense que c’est ma batterie. Ce n’est pas la première qu’elle me lâche mais je n’ai pas encore eu le temps de la changer…
Il ne répond pas. Regard scotché. Illuminé.
- Si vous avez des câbles, je devrais m’en sortir cette fois encore.
Elle se tourne avant même qu’il n’ait dit quoi que ce soit. Mouvement souple des hanches.
Soulignées par la viscose fluide.
Il soupire. Profondément.
Se gare devant sa petite voiture « de femme », ne la quitte pas des yeux, absorbé par son sourire lumineux.
- On se connaît, non ?
- A vrai dire, je n’osais vous le demander, mais je le crois également… On ne s’est pas déjà croisés ? Récemment ?
Alors qu’il trébuche sur une pierre en se dirigeant vers son coffre où sont rangés les câbles, elle rit.
Ce rire. Cristallin. Enfantin.
Il la fixe à nouveau. La détaille.
- Chez les Jacob il y a un mois ?
- Non… Désolée, je ne connais pas les Jacob…
- Vous faites du badminton ?
- Non…
- C’est sûr pourtant… On s’est déjà vus… Votre rire… Vos yeux…
- Je peux ?
Elle lui retire les câbles des mains et installe elle-même les pinces sur les deux bornes de la batterie.
- Au cocktail chez les Legrand ?
- Non. A l’inauguration de la nouvelle galerie de peinture ?
- Non… Je n’ai pas pu venir ce jour-là…
Il s’entête, cherche, réfléchit….
- Vous auriez du y être ?
- Je suis chargée de la culture au sein de l’équipe municipale. Alors de fait…
- Communauté de communes. Mardi dernier.
C’est ça ! Je me disais bien…
- Exact ! Juliette Lapierre.
- Paul Frémin. Ainsi… vous…
Il n’en revient pas. Ce sourire… Cette lumière dans ces yeux… Il se dit qu’il ne peut pas ne pas l’avoir remarqué avant.
- Vous démarrez ?
- Comment ?
- Ma batterie… Vous m’aidez ?
Elle bouge au ralenti, il savoure chaque seconde qui les réunit. Quand elle se tourne à nouveau vers lui, il se demande comment il va faire pour la laisser partir. Il n’en a soudain pas envie. Mais alors pas du tout…
09:47 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (9)
18 janvier 2009
révélation
Elle saisit son téléphone, petit rectangle rose au creux de sa main et s’apprête à appuyer sur les touches.
Finalement se ravise, jette l’appareil sur son lit. Ouvre son armoire et choisit un pantalon en viscose souple qui souligne délicieusement les courbes de ses hanches, de ses fesses, de ses cuisses musclées.
Noir.souple. viscose.
Puis elle enfile un pull léger de soie couleur aubergine dont elle noue le fin cordon autour de sa taille. La dentelle de son caraco, couleur aubergine aussi, dépasse légèrement à la naissance de sa poitrine.
Elle se glisse dans des escarpins noirs et remonte ses cheveux dans un chignon de fortune.
Elle sait que quelques mèches tombent sur sa nuque apportant une note imparfaite à sa coiffure. Un coup de crayon violet sur ses paupières.
Deux gouttes de son parfum gel derrière les oreilles.
Odeur forte.
Enivrante.
Elle dépend son long manteau et introduit les clés dans la serrure.
S’installe au volant et introduit les clés dans le contact.
Vérifie l’heure.
Juste à temps.
Se gare sur le chemin de terre où il va passer dans une poignée de minutes. Comme chaque jour.
Elle retire son manteau, le frais de la fin de journée lui donne quelques frissons qui durcissent le bout de ses seins.
Ouvre le capot de l’auto.
Et lorsque le bruit d’un moteur approchant se fait entendre, elle se place au milieu du chemin. La grosse voiture gris métallisé apparaît alors qu’elle commence une étrange danse.
La grosse voiture gris métallisé stoppe. Elle défait à la hâte le premier bouton du pull aubergine, cambrure féline au bas des reins.
Vitre qui descend.
Visage inquiet : « vous avez un souci ? »
Elle sent la force du coup reçu dans son ventre mais elle ne faillit pas. Lumière dans le sourire, éclat dans les yeux. Direct dans son regard à lui.
- Oui. Je pense que c’est ma batterie. Ce n’est pas la première qu’elle me lâche mais je n’ai pas encore eu le temps de la changer…
Il ne répond pas. Regard scotché. Illuminé.
- Si vous avez des câbles, je devrais m’en sortir cette fois encore.
Elle se tourne avant même qu’il n’ait dit quoi que ce soit. Mouvement souple des hanches.
Soulignées par la viscose fluide.
Il soupire. Profondément.
Se gare devant sa petite voiture « de femme », ne la quitte pas des yeux, absorbé par son sourire lumineux.
- On se connaît, non ?
- A vrai dire, je n’osais vous le demander, mais je le crois également… On ne s’est pas déjà croisés ? Récemment ?
Alors qu’il trébuche sur une pierre en se dirigeant vers son coffre où sont rangés les câbles, elle rit.
Ce rire. Cristallin. Enfantin.
Il la fixe à nouveau. La détaille.
- Chez les Jacob il y a un mois ?
- Non… Désolée, je ne connais pas les Jacob…
- Vous faites du badminton ?
- Non…
- C’est sûr pourtant… On s’est déjà vus… Votre rire… Vos yeux…
- Je peux ?
Elle lui retire les câbles des mains et installe elle-même les pinces sur les deux bornes de la batterie.
- Au cocktail chez les Legrand ?
- Non.
- A l’inauguration de la nouvelle galerie de peinture ?
- Non… Je n’ai pas pu venir ce jour-là…
Il s’entête, cherche, réfléchit….
- Vous auriez du y être ?
- Je suis chargée de la culture au sein de l’équipe municipale. Alors de fait…
- Communauté de communes. Mardi dernier.
Ah enfin ! Elle commençait à désespérer. Il en a mis du temps à se souvenir de moi…
- Exact ! Juliette Lapierre.
- Paul Frémin. Ainsi… vous…
Il n’en revient pas. Ce sourire… Cette lumière dans ces yeux… Il se dit qu’il ne peut pas ne pas l’avoir remarqué avant.
- Vous démarrez ?
- Comment ?
- Ma batterie… Vous m’aidez ?
Au creux de son ventre, c’est un doux tam-tam qui se met en marche. Elle savait.
Aujourd’hui, elle sentait que ce serait le jour idéal.
Elle sent son regard chaud qui ne la lâche pas. Elle bouge au ralenti, savoure chaque seconde qui les réunit. Quand elle se tourne à nouveau vers lui, il se demande comment il va faire pour la laisser partir. Il n’en a soudain pas envie. Mais alors pas du tout…
22:44 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (0)
14 janvier 2009
Vénus
je me suis réveillée ce matin avec cette désagréable sensation de froid.
quelque chose, ou quelqu'un, manquait à ma peau.
j'ai relevé la couverture sur mes reins, chassé les chats qui dormaient au bout de mes pieds, apparemment peu pressés d'aller vaquer ailleurs, lourdement avachis et j'ai allongé une main incertaine, mais emplie de désir et d'espoir, à côté de moi.
vide.
vide.
avec un soupir découragé, je me suis tournée, pour constater, qu'effectivement, la place à mes côtés était vide. il n'était plus temps de dormir. je me suis levée, pressé mes mains sur mes seins ronds et senti la force du combat monter en moi.
j'étais prête.
j'ai glissé mon épée dans son fourreau, bouclé le ceinturon à ma taille et j'ai avancé.
un pas après un pas.
dans l'immense étendue qui me faisait face.
mer inconnue.
mystérieuse.
attirante.
illustration réalisée par Yannick Drillet
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09 janvier 2009
jeux d'enfant
- Tu viens, on va jouer à la corde ?
Violette hésite.
sur le banc, là-bas, Vanille a sorti son jeu de cartes magiques.
enfin... cartes magiques... si on veut.
des cartes où sont dessinés de drôles de personnages à qui Vanille prête de drôle de vie.
l'autre jour dans le bus, Violette s'est assise à côté de Vanille
hasard.
les fillettes ont sympathisé de suite. et Vanille a montré son jeu à Violette.
Violette n'avait jamais autant ri.
il faut dire que Vanille a un sacré tempérament.
et beaucoup d'imagination.
depuis, Violette essaie de sortir rapidement de l'école. espérant que la place à côté de Vanille ne sera pas prise.
et quelque fois ça marche.
le voyage jusqu'à l'arrêt "boulevard des Demains" est toujours une vraie fête alors.
moment de bonheur partagé
mais Laurine n'aime pas Vanille.
l n'y a pas longtemps que Vanille habite par ici.
et les nouvelles, à l'école, Laurine ne les aime pas.
sauf si elles font tout ce qu'elle veut.
immédiatement.
sans discuter.
Laurine est la meilleure amie de violette.
depuis la maternelle.
- Alors, tu viens ou quoi ?
Laurine insiste.
il manque quelqu'un pour tourner la corde.
et Violette fait ça si bien.
Violette soupire.
rejoint le groupe. traînant les pieds.
elle tourne la tête vers Vanille une dernière fois. déjà d'autres filles se sont rapprochées du banc.
Vanille sourit.
Violette aurait tant aimé aller écouter les histoires que Vanille invente pour ses cartes magiques.
Violette avait tellement envie de rire aujourd'hui.
- Ah ! Enfin ! Dépêche-toi, allez, on t'attend !
Violette prend la poignée en plastique multicolore.
et s'installe.
elle déteste jouer à la corde à sauter.
surtout quand elle doit être celle qui tourne.
mais elle fait ça si bien.
et Laurine est sa meilleure amie.
depuis la maternelle.
04:58 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (8)
08 janvier 2009
abajo
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07 janvier 2009
cap !
elle se lève de la tiédeur du lit, s'extrait de ses bras forts et chauds. nue.
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16 décembre 2008
finalité d'une carrure
clémence devant un ciel orageux
comme un souffle en suspens
fragilité nébuleuse
qui renforce la certitude d'une mer sans fin
clarté opaque
pour que toujours dure l'envie d'un absolu
être à quai.
arrivée.
débarquée.
définitivement ancrée.
parce que l'horizon est si près qu'on pourrait l'effleurer.
17:29 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (0)
13 décembre 2008
allumettes
j'ai vu la Lune. ronde et pleine.
immense.
dans le petit matin glacé.
elle me fixait.
immense.
je me disais que j'avais bien de la chance de pouvoir la contempler. moi seule. dans le petit matin glacé.
j'ai compris les messages qu'elle écrivait dans le ciel : que la fragilité des nuits d'aujourd'hui préparait la beauté de celles que je vivrai demain, que la lumière qu'elle diffusait rayonnait en moi, que ma force était mon absolu, qu'un seul instant de douce quiétude ne valait pas une certitude....
j'ai voulu répondre que j'avais trouvé ma certitude et que je n'avais pas peur mais elle ne voulait pas m'entendre.
c'était son jour. à elle.
pleine et ronde.
immense.
alors j'ai pris ses mots et je les ai enfouis en moi. tout au fond. comme des trésors. que je ne devais jamais oublier. jamais négliger.
et soudain dans le petit matin glacé, j'ai eu chaud.
10:24 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (4)
20 août 2008
11
voilà la fin. dernier épisode. la saison est close.
j'en ouvrirai une autre.
de saison.
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- Je ne vous laisserai pas rentrer seule. Je veille sur vous. Ne vous inquiétez pas, ça va aller.
Qui va me fourrer comme tu le faisais Vita ? Qui vais-je griffer jusqu’au sang, lacérer, faire mouiller comme toi ? Vita… Qu’est-ce que j’ai fait ?… Pourquoi t’es retournée vers lui ?
Le corps de Lupa tremblait désormais.
- Je suis là… Lupa… Vous la connaissiez ?
- N…Non.
- Lupa, on va s’occuper du salaud qui a fait ça. On va sauver son bébé. Je vous le promets. Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir.
Un faible sourire illumina enfin le visage de Lupa Beckett.
- C’est idiot, je sais… Mais je trouve les hommes tellement… dangereux quelques fois…
- Je comprends… Mais maintenant, je suis là, il ne vous arrivera rien.
Lupa laissa l’homme grand, hirsute et déjà voûté glisser sa main sous son bras.
Je sais ce que tu veux. Ils veulent tous pareils. Ils se croient les plus forts mais ils tiennent jamais la distance.
- Je ne me suis même pas présenté : inspecteur Paul Desmarets.
Lupa allait tendre sa main droite quand elle sentit l’ongle cassé accrocher le tissu de sa poche. Elle referma le poing sur ses griffes qui pointaient et se jura de couper tous ses ongles à ras. Elle devait être prudente. Elle passa sa langue sur ses dents acérées et respira un grand coup avant de prendre un sourire angélique. Elle se détendit. Les griffes se rétractèrent.
- Enchantée !
Elle semblait plus fragile que jamais. L’homme qui lui faisait face sut qu’il était définitivement amoureux d’elle. Eperdument.
Jubile, Paul Desmarets, tu vas payer… je vais te faire crever à petit feu pour tous ces salauds qui engrossent les jolies chiennes…tu vas en baver… je le jure…foi de Lupa…foi de louve.
19:34 Publié dans un peu de moi | Lien permanent | Commentaires (1)